Buenos Aires

Con estos días de abril tan atípicos llegué a la conclusión de que Buenos Aires, para mí, es calor y verano, Avenida de Mayo y gente en los cafés; helados; señoras paseando el perro de noche; vida, música, color; fiesta y carnaval; excusas para encontrarse, quedarse abajo prolongando un poco más de lo habitual el momento de subir a cenar; ritmo, bombos, cacerolas, pancartas; subte pegajoso; cervezas heladas, transpiradas, musculosa y balcón.

En invierno, en cambio, no la reconozco. Puede ser que la encuentre en un tango y su nostalgia, en la Boca una mañana de neblina, en la luz azulada, en el rostro ajado de algún trabajador vencido, abandonado a sus pensamientos en la última mesa de un bar, en el silencio y las caras serias, en los árboles pelados que rodean Plaza Francia y sus balconadas europeas que me confunden. 
Puede ser que la encuentre en alguna esquina o en el vendedor de garrapiñada que me tienta con su perfume a caramelo, pero más bien suelo perderla y perderme también.