La muerte de una idea

A veces lo culpo. Secreta e íntimamente me permito pensar, por unos segundos, que si estuviera con otro tipo esto no me estaría pasando; que si me hubiera quedado con mi novio anterior ya sería madre hace muchos años; que tal vez ese era mi destino y que me equivoqué; que lo forcé, lo torcí, la cagué. Es un pensamiento rápido como un rayo que cruza mi mente en centésimas, milésimas de segundos; una sensación articulada que apenas si llega a corporizarse en su vuelo rasante; una idea alada que se lanza, suicida, desde la altura del balero y sobrevive lo que puede hasta llegar al corazón. Ahí se desarticula, se desarma, derrapa, se desvanece como un cubito de hielo en la arena del medio del desierto.